Наизнанку белый свет –
Пустота да сырость.
У поэта больше нет
Ни стиха на вырост.
За окном, впадая в раж,
Месяц точит ножик.
Опротивевший пейзаж,
Всё одно и то же,
Ни надежды, ни тепла,
Время впало в кому.
Пышным цветом расцвела
Трын-трава у дома.
Рифм – на чахлую строфу,
Да и те просрочил.
Сам себе скелет в шкафу,
Да и то, непрочный…
Тёмен внутренний мирок,
Рухнувшее небо
Опадает между строк,
Сигаретным пеплом,
Исчезая навсегда
Без причин и следствий…
У поэта есть мечта –
Выйти из контекста,
Сквозь распутье, напрямик,
Мимо горних вышек,
И себе – хотя б на миг –
Стать родней и ближе.
|
