На грани между ночью и рассветом,
Не в силах ни проснуться, ни заснуть,
Я, словно тень несбывшегося лета,
К само́й себе ищу обратный путь.
Под утро всё в обманчивом тумане,
Лишается и веса, и цены –
Картины, книги, чахлые герани,
Пространство от стены и до стены,
Пейзаж в окне, надетый наизнанку,
Знакомый до малейшего штриха,
Небесный свод, играющий в молчанку
Как повод для минорного стиха
О том, что безопасная дорога
Вдруг стала поворотом не туда,
Что голос из прекрасного далёка
Уже не отзовётся никогда.
Что обух оказался слаще плётки,
Что сорвана последняя печать
И мне с подводной утонувшей лодки
И некуда, и незачем бежать.
|
