Я воином верным пройдусь по временам,
Не в доспехах звенящих – в потёртой рубашке.
Осколками раненый, любовью повязанный,
Как дерево корнями – к земле неровной и тяжкой.
Моя любовь на века – не лозунг, а старая книга,
Где каждая страница – день, прожитый с тобой.
Воином без меча пройдусь по строкам бытия,
Возрождённый не клятвой – тишиной разговора ночного.
В голове образ – не идеал из мрамора,
А живой человек с морщинками у глаз.
Феномен, что управляет в часы ночной разлуки,
Когда пальцы помнят тепло твоих рук, а не абстрактную страсть.
Я воин не вечного боя, но мирного утра,
Когда ты спишь, а я варю тебе кофе.
Между нами не пафос клятв, а простые слова:
"Ты поел?", "Накинь шарф", "Я вернусь до темна".
Мои раны – не шрамы от мифических битв,
А реальные следы жизни с её острыми углами.
Я иду сквозь годы не с гордо поднятым мечом,
А с твоей фотографией, истёртой в кармане. |
