Сорок третий. Стужа, холод.
Тянутся чредой неспешно
Сном тяжелым, беспробудным,
Дни и ночи.
В исступленьи пред иконой
Об одном мои молитвы:
"Я устала, возвращайся,
Мой хороший..."
Почтальон вновь на пороге...
Дрожь в руках, немеют ноги.
Что там, в сумке, похоронка?
Треугольник!
Как писать ответ, любимый?
Дети папку позабыли,
Их, от голода спасая,
Я украдкой
С фермы, вся дрожа, в потемках
Молока кувшин под шалью...
Помоги Всесильный Боже!
Ты же можешь!
Вот и дома. Проскочила.
Двери на замок покрепче
И скорей к остывшей печке...
Накормила!
Значит мы еще протянем.
До весны уж недалёко.
Только слезы на листочек
Льются. Горько.
А в письме: ты не печалься,
Ладно все - одеты, сыты.
О тебе мои молитвы!
Возвращайся...
|
