За розовой облачной дымкой
На самом краю земли
Возвышается Храм поэтов.
Не заплывают туда корабли
И не купить билета.
Двери Храма открыты тем,
Что без лиц и с содранной кожей,
Живут на гранях миров-систем,
Им воздух земли дороже.
Бинтами, пропитанными мечтой,
Там лечат температуру,
Рубцуют огнём, окропляя водой,
Израненные натуры.
Подарок небес - забрести в тот Свет,
Где молиться богам не пристало,
Где ответов-ключей и в помине нет,
А итог рождает начало.
|
