Грудь болит от растяжения на тренировке,
А не от любви и прочей ерунды.
И рука листа гладит карандаш по грифельной головке
и стихи плодит в тетради. Может, в них есть ты?
Нет уж. Вряд-ли. Порох в бочках мокрый.
Ты ушла не попрощавшись. В даль и насовсем.
Я в себе закрылся. Скурвился. Умолк я.
Так и не открыл себя не перед кем.
А хотя. Стоп. Это было в прошлых раз.
Были скрип зубов, мечты о смерти, а сейчас:
Перестал грызть ногти, гнить и загоняться.
Больно было - правда. Пережил и вот
Я теперь как раньше вновь могу смеяться.
Жду того, кто мир мой снова потрясёт. |