Не свет, а зрение, не звук, а слух,
Не мысль, но знание, не плоть, но дух.
Та ось, где меркнет всякий счёт,
И в этом «ничего» всему исток.
До всяких «да» и непреклонных «нет»,
До тьмы самой, в которой дремлет свет.
Предчувствия неуловимый ток,
Тот одинокий, трепетный исток.
И в нём одном начало вешних вод,
И вечный плод, что без корней растёт.
Не боль, а рана, что предвидит меч,
Не пламя, но сама свеча.
Лишь берег тот, где не бывает волн,
И мир безмолвия, что смысла полн.
Не слово, но возможность говорить,
И то, что не дано определить. |