Воздух разреженный одиночества.
Муз заносчивость.
Муки творчества.
Разрывает грудную клетку
Вдохновения высокогорье.
Вдруг песня горлом...
Как жаль поэтку:
Ей пик эмоций
словесным вздором...
И это редко.
Печальным вздохом прощусь со смыслом,
А чувства? Эти давно прокисли...
Где взяться новым?
Тоскую, словно стихописание
чёрной меткой легло на сердце
И я усердно копаюсь в рифмах
без содержания...
Я с таким пока не сталкивалась. Хотя работа, чувство долга, семья - всё это часто заставляет нас забывать о себе.
А я по-настоящему начала писать только в пятьдесят лет.
Спектр тем велик: медицинские диагнозы, война, умение по сигналу воздушной тревоги собрать внуков и найти безопасное укрытие.
Вот только писать об этом не хочется.
Вот она у меня пока не улавливается. Тему бросать не хочется, я про неё сразу подумала "танцует пламя". Визуально вижу до мелочей, а в строфы не укладываюсь. Всё меня тянет на 17
Меня муки творчества замучили. Не могу написать РОНДО. Не вписываюсь никак в стандарт
И бросить не могу, хочу добить.
Там важно мелодику строки поймать.