Устал я...
Присяду на камень.
Поставлю с грибами пестерь
у двери, забитой доскАми.
Нет входа в забытую дверь…
Наверно, прошло больше года,
как люди из дома ушли.
Разбита калитка у входа,
крыльцо в жёлто-серой пыли.
И дом позабыл о недавних
хозяевах.
Тихо заглох…
На стенах из брёвен и ставнях
местами виднеется мох.
За домом бушует малина.
Она пробралась и во двор,
и стебли свои – вот дурнина! –
протягивает чрез забор.
А птиц в огороде!
Без счёта…
Всё лето, наверно, живут.
Дождутся на юг перелёта –
весной же в обратный маршрут.
А раньше в скворечнях, наверно,
гнездились одни воробьи…
А нынче скворцы правомерно
вселились в жилища свои.
Стремительно всё одичало!
Как скора природы рука!
Ну что ж, это только начало…
Суровые ждут нас века…
Пора…
Отдохнул я немного.
Домой я, пожалуй, пойду –
окольной обратной дорогой
к родному до боли гнезду…
|
Правда, люди сами во многом виноваты. Не на диванах надо лежать, а вставать и дело делать!
А то так у многих зарастут тропинки к домам.