Где-то за окнами меркнет вечерний свет,
ночь неизменно вступает в свои права.
Знаешь, мне кажется, прошлого просто нет,
теплится память фантомно - едва-едва.
Что-то случилось в придуманном мной мирке:
сломанной куклы трагический силуэт
напоминает - реальность на волоске...
Прошлого нет. Настоящего тоже нет.
Мёртвая кукла зовёт в параллельный мир,
тени рисуют кресты на моей стене,
мечется в небе луна, как безумный Лир.
Будущей жизни, наверное, тоже нет?.. |
