Я ещё не стал поэтом,
Стану эдак в восемьдесят пять,
В пиджаке наизнанку летом,
Буду лёгкие рифмы читать.
А пока ( на мое удивление),
Ради тщетной живу долготы,
Чтоб за хлебом сходить, ждать затмения,
Не бояться осенней хандры.
Что-то есть в повседневном блокноте,
Пара тройка заветных седин,
Я привыкну ко взглядам напротив,
И к мгновению верхних глубин.
Мне сойдут и глухие трущобы,
Не включенный на всю микрофон.
Где согреть бы промокшие ноги,
И на что купить к чаю лимон.
Пусть бесславие, так тоже спится,
Ещё хватит до старости лет,
На секунду одну притвориться,
Что в руках не тяжёлый пакет.
Я потом как-то стану поэтом,
Может быть, так в восемьдесят пять,
В пиджаке уже кем-то согретом,
Буду лёгкие рифмы читать. |
