Когда лишь слог, что барабанный бой,
И мысль чиста, имеет облик ясный.
Слова в ранжире, а не наперебой,
Сия строка пришла поэту не напрасно.
Но если уж нарушен мыслей строй,
Тогда стихов тот замысел опасный.
Когда каждый ленивый графоман,
Налепит сонм строк, что дикий ураган.
Когда же животворная строка чиста,
Душа захочет гимн играть на лире.
А может ноты родятся на клавире,
И произведение сойдет с листа.
Прочтет поэт, гул несется над толпою,
Сердца всколыхнутся этой красотою.
|
