Мой дом - мой храм, Отец Небесный
Тебе молитвы возношу и может быть,
Ты облегчишь боли той телесной,
Чтоб смог на миг о недуге позабыть.
Но нет, то видно испытание небес,
Нести смиренно до гробовой доски.
А ночью искусит пройдоха бес,
На утро щемит сердце барда от тоски.
Лишь те минуты, что голова способна
Мыслить, и ясно слог свой излагать.
Собрать сие в кулак и реализовать,
Чтобы строка была жизнеспособна.
Вложить души посыл и только чистый,
Что бы строка была менее тернистой.
Когда лишь чист и ясен ум поэта,
Включается та легкость пируэта.
Пиит рыдает, одновременно смеется,
Тогда и муза ладонью прикоснется.
Сей миг блаженный священно дорог,
Хранить необходимо как зеницу ока.
Та мысль - вселенских тайн пророка,
Сокрытый от глаз, Господа задворок. |
