Беспредельно прытки,
На творенья падки
Были наши предки
И достались нам
Замыслов опивки,
Вымыслов остатки,
Помыслов объедки
С горем пополам.
Силы, время тратим,
Лезем вон из кожи
И не гасим лампы
Ночи напролёт,
Только в результате
Всё одно и то же -
Примитив и штампы...
Плесневый налёт...
Свежих рифм закинем,
Таинства накинем,
Образов подкинем,
Выдохнем: "Вот так!"
А слегка остынем,
Вновь берёт унынье:
И досель и ныне -
Муть, пурга и шлак.
В километр строчки
От души приправим
И латинским словом,
И крутым словцом,
Кучу многоточий...
Атмосферно... вставим...
Меж началом клёвым
И плохим концом.
Завернём эпиграф -
Чтоб оригинальней -
На ЛГ напялим
Лабутены. Глядь:
А-н, акцент наигран,
И сюжет банален,
И финал притянут...
Можно удалять.
Гой, еси ты, Пушкин!
Гой, еси, Есенин!
И додельник Бродский
Тоже будь здоров!
Новизны с понюшку
Нынешним твореньям
С вами остаётся...
Наломали дров!
|
Рад видеть! 
И вот такой же непонятный ответ.
На творенья падки
Были наши предки,
Что же мы сегодня создаём?
В цифре как на ветке,
Сидим мы словно в клетке.
Сквозь пиксели, мы дух свой продаём.
Помнишь дивный сад,
Где играл Герат.
И мечтал о новых мирозданьях?
Нынче же парад
Безликих громад,
И бетон лишь множит расстояния.