Не каждый путь ведёт назад к теплу,
Где ждал огонь и голос в тишине.
Не каждый крик услышит темноту —
Он растворится в ветре на войне.
Ты думал: время стерпит всё, простит,
Что не вернулся в срок, что не писал.
Но время — не река, что вспять бежит,
Оно уносит то, что не сказал.
Одни молчат, когда должны кричать,
Другие крикнут — и не услыхать.
И в каждом слове, брошенном вслепую,
Звенит обида, боль и пустота.
Ты пел, как пел, о том, что видел сам,
О снеге на погонах, о тоске.
Но правда — не для всех прекрасный храм,
Она как шрамы, будто угли на руке.
Не каждый может вынести свет
Того, чей голос — рана на устах.
Они смеются: «Выдумал, поэт!» —
И прячут страх в обидах и грехах.
Но ты сидел, и пальцы на струне
Дрожали от холода и дум.
И в каждой ноте — отголосок ран,
Что не затянутся, пока жив сам.
Ты знал: назад дороги не найти,
Хотя бы каждый вечер шёл к дверям.
Лишь эхо может правду донести,
А люди — эха не услышат там.
И пусть в подъезде снова стало пусто,
Пусть свет погас, и нет уже следов —
Ты пел не для прощенья, не для чувства,
Ты пел, чтоб выжить. Это был твой зов. |
Спасибо