В провинциальном нашем поселенье
Вдали от трасс ведущих в города
Все лето шапито, давало представленье.
Играла музыка, рябила мишура...
И в самый кайф всегда приходит осень.
И вместе с ней, незванно, холода.
Афиш обрывки, вяло треплет ветер,
по тротуарам, мокрым от дождя.
Уехал цирк, а клоун задержался,
как оказалось, он остался навсегда.
Ходил на станцию, пока еще не верил.
Но пролетали мимо поезда...
Он выпил-то не много, старый клоун,
и прикорнул на лавочке в саду.
А караван отправился в дорогу,
и он теперь не нужен никому.
Он всех просил помочь ему с отъездом.
В больших ботинках, в вытертом пальто,
усталый клоун просит подаянья:
- Я правда клоун! я отстал от шапито!
Ему никто не верит, что он клоун.
Дождинки смыли грим с его лица:
- Я насмешить могу Вас, если нужно...
- Но «Отсюда»,
уехать можно
только
в «Никуда» ...
|
