Дубовый стол, качалка-кресло,
И в полумраке стало тесно.
Огонь в камине догорал,
И ветер за окном стонал.
Лежит бумага на столе,
Пока ещё чиста вполне.
Перо готовится к письму,
Подвластно только одному.
Тому, кто в сумраке ночном,
С душой, пылающей огнём,
Принёс сюда свой тайный мир,
Где каждый звук — как дивный лир.
Чернила ждут, свеча дрожит,
И тишина вокруг царит.
Лишь ветер воет за стеной,
Нарушив ночи той покой.
Родится сказка или быль,
И ляжет на бумагу пыль
От слов, что созданы сейчас,
В таинственный и поздний час.
И оживут герои вдруг,
Из тьмы, из тишины вокруг,
И поведут свой хоровод,
Пока рассвет к нам не придет.
|
