Ночь просижу у стиха. А с утра
Встанет дражайшая, — значит, пора
Пыткой начать истязать мою плоть:
Резать по сердцу и кости молоть,
Рваные нервы, как лён, теребя...
"...Дура, что замуж пошла за тебя!
Взять вон соседку... Сияет она!
Брызжет здоровьем: румяна, полна...
А в холодильнике — мясо всегда.
Ради того иногда — не беда! —
Терпит дебоши и пьяный угар:
Муж у неё, говорят, кочегар!
Ты же — втихую живёшь, не греша:
Горы стихов, в кошельке — ни гроша!
Что нам поэта великая честь?
Ходим в обносках и нечего есть...
Лучше бы шёл, грамотей, на завод!
Всё! Надоело! Подам на развод!"
...Брошу стихи. Брак наш скорбный — спасу!
Буду жене покупать колбасу. |
