Где дождь на всем пути неотличим от слёз,
и фонари дрожат, как нервный тик зрачка,
я коротаю век под ржавый скрип колёс
трамвая номер восемь из уже в пока.
Здесь время - вязкий клей, густая канитель,
оно хоть не тиски, но давит на виски.
И каждый новый день - вчерашнего модель,
лишь чуть поношенней, как старые носки.
Я говорю с собой, вернее с тенью, что
устроилась в углу, где паутины вязь.
Она молчит в ответ, укутавшись в пальто,
но здесь наш диалог - единственная связь.
Она нужна и ей, и мне, как атрибут
того, что здесь дожди не кончатся, пока
нас из пока в уже обратно приплывут
окрашенные в снег немые облака.
|
Ван Вэй
Спешился. Чашу подал:
— Испейте, сударь, вина.
Дорога длинна? коротка?
Куда ведет вас она?
Такой ответ услыхал:
— Мечты рассыпались в прах.
Останусь навеки спать
В стране на Южных Горах.
О чем вопрошать? Избрал
Себе по душе приют.
Белые облака
Над миром вечно плывут.
Белые облака - символ жилища отшельника.