Стою, смотрю в своё окошко.
И грустно на душе немножко.
Мне рифма скучная не нравится.
Придётся, видно, обнахалиться.
Как нищий руку протяну:
За рифмой по миру пойду.
Вот, говорят, из сора стих родится.
Спешу за ним на свалку устремиться.
А может быть взаймы мне попросить?
Но в плагиате могут обвинить.
Ну не являюсь я поэтом.
Простите выходку мне эту.
|
