Предисловие: БОллада. Авторство - изготовителя ''''псевдоинтеллектуального мусора'''', согласно сортировкам психиатра-чистильщика 'Портоса'.
Посвящается Марселю Прусту 'Портосу', живому Ыстина_носцу с духовными ценностями бисером.
Про "''Направление к Портосу''"Часть первая. Читаю проникновенно.
Ыихх... "''Стал свидетелем мастурбации. Случайно зашёл, перепутав туалетную комнату со спальней. Испугалась, отдёрнула...''"
Шёл 'Портос' себе, шёл. Нет, снова. Извините. Шёл 'Портос' к себе, к 'Портосу', шёл. Вплоть до вообще без штофа из медицинского ставца. Но и не так, чтоб перебирал мимо интереса. А во метасбор 'Портосов'. С предпоследним вектором, в полной интеллектуальной строгости, но без. И мусора. Как там у ''''живее всех живых'''', у Likinа? Step by step. Сверхрешительно и по понятиям. Свежо, но затейливо корчил болезненные духоподъёмистые рожи: допокудова ж ты, воля моя? Куда ж, раздолье наше, ты задевалоси...? Вах! Аристократствовал складками из ослабшей кожи, в противоположных местах. Наконец и во избежание дальнейших действий орального характера, завис не слабо отпавшим подбородком, приготовившись слегка зевнуть, совершенно же всласть и доверху. И вдруг - он. Ужас ужасный. Нет, я-то понимаю. Шоб эдаким-то залпом, да по дороге... Не за 3 кэмэ от. А прямо тут, кхэкхэ, за дверью. За женской. В смысле - застал за женской дверью женщину за ней. Как она могла, животина бесовская, людь недуховная, ведь он же шёл! Без мук...животрепещущих. И вот опять! Бац и до того, тыц - так и даже после. Же пробовал откатиться. Поначалу-то — тревожной иноходью, унимая рябь в дрогнувших костистых коленках, а потом - и задом, пугающе холодным. Шанс был, один из. Не сферзлось, децидированно и наотрез. Как там у Likinа ? А теперь — недоцивилизациÓнная ж...И я-то понимаю, что, но не скажу.
Закат пылал...
Закат
пылал,
лучистый.
Романс 'Портоса'
обгорел.
Без звука б
сгинула строка,
Но рифма
всхлипнула слегка.
О, Дивный Новый Мир, ты так и
не познал,
как шедший (к не им воспетому Портосу)
гХерой - не слов, поступкоф!
В них пропал.
Ведь Он,
кто вписан
в лЭтопись Времён,
персоной собственной
уже был утомлён.
Он шёл на свет,
ловил и с крыш,
и по дворам
сигналы озаренья.
Бо из окна заветного
ещё вчера
не вовсе плюшками махало,
а спелой флоры,
колера зелёного, вареньем.
Взводил уступы на лице,
терял терпенье:
был дюже раздражён
Портосовой громадной
тенью!
Крутил картонного
бизона рог
всё злее, туже.
Весь мир кругом
жужжит, поёт,
а Он опять у них,
у - Этих... ног!
Что, баш на баш,
у грязной лужи.
Тоскливы маята,
возня, галиматьи
плетенье.
Бракованный челнок,
косой виток,
негодный узелок!
Ох, неспростааа...
Его Фатума Мойрами
пряденье.
Застать Его
на сквозняке?
Чай, враг
не дррремлет!
И вот уже
в ежовой Он руке!
А оберег с застывшей
мухой в янтаре
такому безобразию
не внемлет!
Не разглядеть в тумане речекряков
свого почтенного
следа.
И не поддеть уж память,
что касалась сердца достойно
иногда.
Мысль предпоследняя истлела
и в вечность
отошла!
Ничто уже не грело,
и ажно кромка
света,
простёрши руки к
пустоцвету,
умерла.
Но кукиш вам,
всем завидущим ртам!
Брат няолиберал
не спал,
взволнованно
плечистый.
Всегда
настороже,
с добротными идеями
свободы в заплесневелом
гараже.
Где мыслью бродит по стенам -
проснЫсь!
Из сумрака углов прорвёмся
ввысь!
Гитара у 'Портоса' лопнула
навзрыд,
и дар его небесный теперь от всех
сокрыт?
Так не вопрррос!
Фурштат альянсом
менестрела
обогрел.
Дозорный штат мышат
до слёз
батыра консонанса
с подозреньем
отглядел.
А что ж пострел?
Романс в Его руках уже
торжественно
блестел!
Туман сомнений
пал.
Высокий!
Капитал!!!
Какой ещё предел?
Препродуктивнейший
задел!!
Рельефно выпукл,
влепоту гривуазен.
Он внят.
Короче,
Брат,
грядущий
путь
теперь
предельно ясен.
И вот - гремят овации.
А уж финал... Финааал!! -
Дык паки Пруста же реинкарнация?
И таки да, опять
воздал?
Бьёт с маху Тузиком!
И карапузиков,
всех, разом -
наповал!
== == ==
Смех -
бесконечный
лучик
в тенёте недешёвой
страсти.
Неважный он
попутчик
известного собрата
масти.
|
|
