Простите, гении, простите,
Не всем доступны вы порой.
Мечты живут в дырявом сите
Обычной дождевой водой.
Таланты бьют по цели точно
Своей безудержной стрелой.
Стреляет гений междустрочно,
Но цели глаз не видит мой.
Понять помешанных непросто,
Самим сойти с ума – печаль.
Клюют простые птички просо,
Таким пшеницы просто жаль. |
а может и не почти.
Токмо я себя за гения никогда не принимал.
Ну, если только в ранней юности, но я тогда не писал стишков