Ложится свет казённой лампы
На ворох скомканных бумаг,
Где мысль в тисках стального ямба
Чеканит свой покорный шаг.
Я строю мир из слов и точек,
Из строгой логики цепей,
Но между безупречных строчек
Врывается тепло твоей...
Нет, не души, не глаз лучистых —
Всё это пафос, тлен и дым, —
А просто в пальцах шерсти чистой
Забытый свитер, твой, один.
Тот самый, с вытертою прошвой,
Смешной, колючий, голубой,
Который ты рукой замерзшей
Однажды принесла с собой.
И вот, уже не гений хмурый,
Не узник книжного пайка,
Я вижу хрупкую фигуру
У ледяного косяка.
И мир из правильных основ,
Высоких дум и правоты
Дрожит под натиском тех слов,
Простых, земных до немоты.
Реальности, где пахнет снегом,
И кофе горек натощак,
Где счастье не было побегом
В заумный, призрачный барак,
А только тем, чтоб эту грубость
Суконной ткани на плече
Губами чувствовать, сутулясь,
При догорающей свече. |
Но между безупречных строчек
Врывается тепло ..(с)