Мой пеплос, так искусно вышитый,
промок от слёз. Тебя сберечь
богов просила - не услышали.
Погиб, сражаясь... Чей-то меч
делил судьбу на части равные:
жена - вдова, светло - темно.
А Троя спит, войной отравлена.
А Троя спит, ей всё равно.
Внутри меня живёт фасолинка.
Она живëт и я живу.
Но дни и ночи пересолены
морской водой. Не наяву
и не во сне, а так, по краешку
бесцветных будней, в суете,
плетëтся жизнь. И льдом нетающим
сковало сердце. Пожелтел
наш виноградник. Гроздья спелые
исходят розовой смолой.
Готовы амфоры. И пела я,
когда срезали грозди. Пой
теперь и ты, но колыбельную,
и люльку-месяц подтолкни...
Останься жив и вместе пели бы,
останься жив... Останься! Дни
идут-бредут. Седыми клочьями
по храмам пепел. Мëртв огонь.
Но каждый вечер с неба точечка
ложится на мою ладонь... |
Пронзительные, прочувствованные сердцем стихи, просто до слёз... Если это личная история, сочувствую.
Понравилось