Вот я в прохожем не узнаю друга,
ведь он в толпе – мечта на волоске...
Так закрутила жизни центрифуга...
А друг ведь был, увы, на сквозняке...
Он улетел в неведомые дали,
как не умевший жить при нашей лжи...
Так и исчез в своём потенциале,
ведь не искал от творчества маржи.
Я, уходя, пытаюсь видеть лица,
в глазах которых радость бытия...
Журавль ведь тоже, хоть и в небе, птица,
синица, хоть в руках, но... не моя.
|