Всё ускользает – неопределённость...
И я вхожу, нет... погружаюсь в немоту...
Какая всё-таки у жизни изощрённость,
ведь я прилип навек к осеннему листу,
который жёлт и в то же время зелен –
по-своему, но всё же так же, как и я,
не маслом же написан – акварелью,
тихонечко пространство жизни шевеля...
И всё не так, и всё невосполнимо...
Хотелось же... Стена...Ткнёшь пальцем – пустота...
И от огня (так кажется) нет дыма,
и на кресте (давно не вижу) нет Христа...
|
