Кем был хозяин у мрачного дома
На Бенефит-стрит, номер сто тридцать пять?
Из черного дерева стены и окна,
Лужайка цветов не способна рожать.
Болезненный свет мимо ставен проскочит,
Отняв у обоев последний узор.
Зловещие тени скользят тёмной ночью,
А в воздухе чувствуешь сырость и хлор.
Когда каждый вечер прощается солнце,
Спеша заглянуть на другой континент,
В мансарде рисует тентакли и кольца
На стенах тенями какой-то предмет.
Под этой крутою и острою крышей
Клянусь, мне не снится – там кто-то живёт.
Соседскими душами медленно дышит,
Пока не настанет хозяев черёд.
Пульсируют плесени странные формы,
Грибок допотопных далёких эпох.
И эхом вдоль узких приземистых комнат
Всё шепчет какой-то неведомый бог.
По городу бродят различные слухи,
Но тихо и после бутылки-другой:
Что видели в окнах зелёных старуху,
И прежде не видели страшной такой.
Когда в небесах зажигаются звёзды,
И ангелов крик козодоев спугнёт,
Прекрасная дева расправит все косы
И в спальню хозяина гордо войдёт.
С подвала доносится чьё-то рычанье,
Глаза на портретах за кем-то следят,
Отдастся сполна дева, как на прощанье,
Пока в коридоре застыл циферблат.
|
