Нет, нет, богема не по мне,
я не умею быть удобным.
Люблю подчас наедине
поговорить о чём угодно.
Мне стал дороже скромный дом;
друзья – рядком на полке книжной,
а перечтёшь, и в горле ком, -
их знают все, их помнит Нижний.
И здесь массовка только фон, -
поэт – продукт не ширпотреба,
он слышит даже тихий звон,
что щедро посылает небо.
А за спиной одни холмы
и слёз невысохшие реки.
Мы все заложники у тьмы,
не звёзды мы, а человеки.
И суетиться нет причин,
бежать куда-то, ждать чего-то.
И, право, лучше чёрный сплин,
чем дух заросшего болота.
Бездарность вечно у руля,
ей ни один закон не ведом,
а гению – опять петля
и слава за помином следом.
|
Ну, будем считать, что не поняла авторской задумки. Мне, как человеку стихи не пишущему, наверное, это можно.