Прогрыз, тоскуя по тебе,
Весь здравомыслящий рассудок.
Застыл. Поблек как тот рисунок,
Что позабыт на самом дне
Под грудой записей, в былом,
Не видя свет, Тебя не видя,
Вбирая пыль. Вздыхаю сидя,
Контуженный судьбы столпом
Прекрасно-но-ужасно белым,
Как фотовспышкой. Стал пустышкой
И записной прижатый книжкой,
Верчу башкой, осоловелый,
Почти не скомканный при том,
Подмоченный с краёв слезами
И, как уж водится с мечтами, —
Навечно сложен на потом.
|