Вся рука в мурашках бегущих по делам,
Тут у каждой своя жизнь, свой триумф и скрытый срам.
Им нет дел до прочих: всё отстранённо, неокончено,
Приуроченно и очно, утончённо, но уплочено,
И не всегда по счёту, а просто из наития,
Найти бы котировку их пустого челобития!
Но только не сегодня — сегодня выходной,
Воцарилась пора года для своей, а не чужой...
Жены? Мечты? Игры? Ну разве не потеха?
Пока что не смешно, но... завершится ипотека,
Тогда уже гульнём — пребудем и надолго
В царстве красных фонарей и исполненного долга,
В кругу где все свои, где нет больше расстояний
Для удушливой морали и романтических страданий,
Соблюдая чувство стиля и танцпола интервалы,
Сквозь бутылочное горлышко протиснув идеалы;
Где всё идёт по плану, каймой вен на белом блюдце,
Дайте только дотянуться к корнишону на трезубце!
Дрожит непрочный мостик, между первым и вторым,
Нужно только не свалиться в сугроб синим и смешным,
Без штанов и без больничных, без проблем и оправданий,
Сколотив оплот невинности серийных моногамий,
Упирая на заслуги, честно силясь примирить
Паркинсонящие руки и трепещущую нить
Эйфорического пульса. Или на худой конец,
Окружающим напомнив чей и кто кому отец,
До икоты убиваться, что неприглядная картина —
Не свидетельство позора, а отпечаток херувима!
|