Мокнет осень под окном
у простого имярека...
Бог давно уже не лекарь –
проверяет на излом...
Имярек молчит... Уста
туго сомкнуты... До боли...
И не знает он, доколе
будет жизнь его пуста.
В горле крик – молчит язык,
будто вырван поневоле...
Но... есть запись в протоколе:
«... языки всех горемык...»
И развилка... Столб... На нём:
нет ни стрелок, ни намёков...
Есть советы лжепророков...
И есть запись на приём...
Только осень... Имярек
верит: жизнь – она бездонна...
Развеваются знамёна...
Годы... Тучи... Ветер... Снег...
|
