Осень... Нет укрупнения плана...
Нет развязки... и чьей-то любви...
И надежда, увы, в пол-экрана...
Мир... война – всё ещё визави...
Льётся кровь. Неужели надолго?..
Неужели мы нéмы, глухú?..
Прилетает надежда... осколком...
И стихи – это наши грехи...
Нет сегодня в простреленном слове
даже смысла – есть только намёк:
счастья нет в заржавевшей подкове –
жизнь запущена на самотёк... |