Своё полвека пахал как умел.
Не дурак, не калека,
С миром ссор не имел.
Солнцу, ветру навстречу,
Как мой дед, как отец,
И однажды под вечер
Вдруг увидел дворец.
Рот открыл. Позабыл
И про плуг, про зерно
Над землёй будто взмыл
Подобравши перо
И к нему напролом
Вдоль затёртой межи
Чей-то голос, как ком:
-«Эй, куда ты, мужик?»
Я зажмурил глаза
И пером, как перстом
Вижу вдруг образа –
И – крестом их, крестом…
А они к себе манят
Всё листочки дают
А в листочках стишки
Про шторма, про уют.
Я к нему, то с одной
То с другой стороны.
Где же дверь, мой, родной?
Я пришёл – отвори!
Окна – радугой мне
Все закрыты, как есть
Не везёт вот уж где –
Не войти, не пролезть.
Наконец-то – Парадный!
Ох, как много дверей!
И каждой в парадном
То - швейцар, то – лакей
Я – к одной, я – к другой,
А они – на засов!
«Опоздал, дорогой!
Али нету часов?»
Вот один подобрел.
Подошёл. Приласкал.
Всё, что написал
Повертел и сказал:
«Чёрт возьми! Молодец!
Есть «шторма», есть «уют»,
Но… без имени здесь
Не впущают и бьют».
Я – к нему: «Как же так?
Кто ж велел не пущать?
Иль гостей у вас там
Разучились встречать?
Где же – вольному воля
Будь старик, аль юнец?...»
И стоим мы во поле:
Я, швейцар и дворец!
|