Июль напился цветом липы сладким…
Стрижиный просвист, ряска на пруду…
Читаю вновь про хлыстик и перчатку,
Забытые в каком-то там году.
И в старых строках - лампы круг всё тот же,
Из-под плафона неподвижно-жёлт.
И дверь полуоткрытая тревожит
Тем, кто ушёл и больше не придёт.
Всё кажется - листнуть назад страницы,
Где тёмная вуаль и бледный лик,
Чтоб крикнуть: «Не шути…» Нам часто мнится,
Что поправим непоправимый миг…
11.07.2025
|