У искусства любви нет нации,
Нет и места войне озлобленной,
Потому, как там нет эмиграции,
Люди только с душой намоленной.
И душа лишь с достойным семенем,
Она есть ведь частичка Бога.
У неё, люди, выбраны временем,
Им представлена, верно, дорога.
Среди них, если есть сомнения,
То решают её уверено:
Без апломба и без сожаления,
А с любовью и своевременно.
На земле их встречаю не часто,
Они сразу видны, по сути.
Неуютно им здесь, не ясно,
Почему здесь грызутся люди?
Как попали они лихо в стремя,
Кто коня им для жизни готовил?
Мне их жалко в такое время,
Век железный стоит весь в крови.
Я всё думаю: «Господи, смилуйся!
Когда время придёт к уходу,
Забери меня, дай мне вырваться.
До искусства любви, в дорогу!»
07.11.2025 год.
|
