В едва заметной дымке нежной
блестит небесная сурьма,
и вечер пятницы неспешно
тенями кутает дома.
Всё как обычно: в Центре гулком
народ толпой туда-сюда,
а по отшибным закоулкам
гуляет стайками беда.
Вокзал. Проспект. Аллея. Скверик.
Сквозь лес дорога пролегла.
Понтонный мост. Далёкий берег.
И вот заветная скала.
Сегодня он никем не занят -
урочища отлогий склон...
Зачем меня всегда так тянет
на этот мрачный "бастион"?
И ныне, будучи гонимым -
судьбою ли, собой самим? -
сюда явился пилигримом
душою вечный пилигрим.
Свободно здесь, на этом "троне",
видны, открыты все пути.
И город словно на ладони.
Да только некуда идти...
|
