Каждый вечер я начинал заново строить мир.
В минуте от рождения или шаге от смерти
я тыкался в стены лабиринта квартир,
как письмо к матери, ложась в конверт я,
окажусь на непонятно сколько лет спящим
в этом пятиугольном земельно-почтовом ящике.
А пока ещё жив, вырываясь на темную трассу,
в даль бреду, прикидывая, умру когда.
И понять не могу я, за что наказан,
принимая за истину сам тот факт,
что я один на земле, как на небе Он.
Неизменен и прав - тетра... как его... - грамматон.
И не важно мне кто построил мой дом
из этих рассыпчатых плиток бетонного шоколада. А
Мой дом, как хозяин, и я как прион,
вызывающий в нем Крейтцфельдта-Якоба.
Как Андреев с простреленной левой кистью
я ненавижу больше всего мир, но от тебя зависим.
Подари мне себя, всего ради святого и не
только себя, а ещё твой смех, что идёт в комплекте.
Чтобы мог я хоть этим перекрыть божий гнев,
и тем самым уйти от той глупой и ранней смерти,
Что мне хочет вручить мяч луны обратной.
Он в затылок мой выпускает лучей очередь автоматную.
Ты молчишь. И опять не вернусь домой я,
буду вновь собирать до утра свою жизнь, как дешёвый конструктор
Лего. Собирать-разбирать, а чего не построю,
через пару недель станет мерзлым трупом.
Труп земли. Труп луны. Труп хозяина и носителя.
Неба труп. И домов. Скоро мой увидите.
|
