В февральском городе, где стынет даже взгляд,
где окна жёлтые друг с другом говорят,
бросая свет на снег, и времени река
течёт сквозь пальцы, будто из песка, —
сочится жизнь.
И в уходящем дне
твой силуэт мерещится в окне,
как тень, в углу забытая вчера,
когда короткое срывается - пора.
Я говорю себе, что всё пройдёт, как снег,
что смоет дождь следы ушедших лет.
Но память – цепкий зверь, и в тишине ночной
она приходит говорить со мной
о том, чего не будет никогда.
И вмёрзла в лёд горящая звезда,
что нам светила. В череде квартир
я строю свой отдельный, хрупкий мир.
И в этой комнате, где пахнет табаком,
я остаюсь с оконным сквозняком
наедине. И мысль, остра как нож,
твердит, что всё вокруг – сплошная ложь,
все декорация. И только этот стих –
попытка выжить в декорациях твоих.
Февраль закончится. И в этом нет интриг.
Останется лишь эхо. И мой крик,
застывший в воздухе. На несколько секунд.
Пока часы текут. Текут. Текут.
|
