В окна стучится тихий закатный свет,
будто бы в силу своей немоты не веря;
и ничего больше в это мгновенье нет,
только лучи, что голые пьют деревья.
Тени ложатся длинно, как будто спят,
переползая рам и дверей пороги.
Комнаты держат полуденный аромат
палой листвы и лёгкой пустой тревоги.
И в этой меди, в этом еще тепле,
время становится вязким, почти тягучим.
Мысль замирает отблеском на стекле,
что оставляет, тая, последний лучик.
А после — сумрак, синий, как виноград,
всё заберёт и совсем ничего не спросит.
И тишина — что ценнее любых наград.
Слышишь ее шаги? — это наша осень.
|
Очень удачный стих.