Ивы плакучей листопад запоздалый
осенним наброскам подводит черту,
и небо, насупившись взглядом усталым,
последнюю тихо роняет листву.
Ну как в ожиданиях тут ошибиться?
Порою так хочется то, что давно
в желаниях долго и тайно хранится
и бродит, играя, как будто вино.
Поэтому в прошлом всё то оставляю
на суд то ли божий, а то ли иной,
и осень такою, как есть, принимаю,
что сыплет под ноги плакучей листвой.
Но тут не поспоришь, всё как на ладони,
там каждая линия — знаком судьбы,
они повстречаются в парке, те двое,
а там все тропинки с опавшей листвы.
|
