Не музыка — но в жилах струнный звон,
Не сон — но в каждом атоме метанойя.
Любовь — то вихрь, то тихий аквилон,
В ней каждой клеткой слышишь: «Будь со мною!».
Ты — партитура, где мой пульс — такт-в-такт,
Где пауза — лишь для того, чтоб сердце
Успело, задохнувшись, распять факт
На нотоносце.
И пальцы — смычки по натянутой струне,
По позвонкам, срывающимся с криком.
Мы — симфония в невыносимом дне,
Где каждый диссонанс становится великим.
Играй на мне, я — твой смычок и скрипка,
Мой рот — твой медный, огненный раструб.
Ты — в ритме крови, ты — её улыбка,
Ты — семикратный, незапятнанный аккорд.
Любовь — не лепет, не романс усталый,
Она — как гром среди немых светил.
И два сердца, что в унисон упали,
Одну на двоих вечность положили в пыль.
Так будь же музыкой! Моей и не моей вовсе,
Как эхо в скалах, что звучит сильней, чем крик.
Ты — в каждом такте, в каждой из запятых
Моей судьбы, что ставит жизнь на паузу — и вмиг
Взрывает тишину какофонией распятий
И воскрешений. Вот он — вечный миг!
|
