Ты говорил: не вечен наш оазис,
Он — как узор, что ветер стёр с плиты.
И паутиной, тоньше, чем настисье,
К руке твоей прилипли эти свиты.
Мы не для них — для вспышки, для грозы,
Для поцелуя, что, как ток, пронзает.
Но в пламени сгорают составы,
И время челн на камни разбивает.
Я вопреки, я вопреки всему,
Слепой ловец у бездны на краю,
Ловлю не миф, не вымысел — зыбь твою,
Что на губах моих умрёт — и воскресну.
Пусть каждый миг — прощанья остриё,
И держим мы не тело — тень его.
Но в этой тени — отсветы всего,
Чем вечность дышит, плачет и смеётся.
И пусть в ладонях — горсть сырого праха,
Я выжму из него до капли свет.
Твой взгляд — мой стих. Твой вздох — моя отрада.
Иного счастья в этом мире нет.
|
