Не ветром — шепотом, что трогает листву,
Не бурей — трепетом, что ищет по лицу.
Ты — воздух, коим я дышу наяву,
Но удержать не смею и стремлюсь к концу.
То вне пространства — в ритме скрипки смычковом,
То в складках занавесок, солнечным лучом пронзённых.
Ты — в отсветах на паркете позолоченном,
В паденьи яблока осеннем и незримом.
Ты — в каждом атоме, что кружится, поёт,
Что разрывает грудь и окликает ввысь.
Ты правишь миром, чей хаос не умрёт,
И твой закон во мне навеки утвердись.
Ты — не названье, не признанье, не обет,
А тишина, что оглушительнее грома.
Ты — беспредельность, что сжимается в предмет,
В оконный стёкол вздох, в страницы незнакомые тома.
И пусть рука, простёртая в пустое естество,
Лишь холодует в нём, тобою не согрета, —
Ты веешь сквозь меня, и в этом есть блаженство,
Быть скрипкой, что поёт, тобою побеждённая, и это — Свет.
|
