Судьба
Не пряха, что прядет свой шёлк из серой пыли,
А вихрь, в чьей пятерне всё бытие дрожит.
Она — не контур карт, что в скупости свели,
А взмах руки, что нас слепящею чертит.
Она — не нить судьбы, а сам её накал,
Что плавится в горни́ле каждых странных встреч.
Она — тот резкий аккорд, что в тишине звучал,
Который невозможно ни предотвратить, ни сжечь.
Её не разгадать, как почерк на стекле,
Оставленный дыханьем в стужу декабря.
Она — в игре свечей на праздничном столе,
В узоре, что ткет ночь, намёками горя.
О, этот произвол! О, эта стройность линий!
Ты — соль на губах у края бокала,
Ты — в ритме колёс, что поют о покинутых синих
Дали́, где судьбина нас в плен заковала.
И кажется порой — вот-вот, и разгадаешь
Её железный стих, её падучий строй.
Но лишь рукой взмахнёшь — и сразу ошибаешь,
Попав в иной извод, сплетённый не тобой.
Так будь же не рабом, что мерит шаг свой в пя́дах,
А солью на ветру, что вечность обуздала.
И пусть твоя судьба — в сплетённых в бурях сводах,
Где каждая гроза — всего лишь первая строка.
|