Ударил луч, как гиря, о паркет,
Ломая позвоночник перспективе.
В часах застыл осипший менуэт,
И пыль плывет, как масло в объективе.
Слепая амальгама не вернёт
Ни профиля, ни жеста, ни испуга.
Спрессован воздух в матовый налёт
Внутри глухого, замкнутого круга.
Предметы здесь свободны от имён,
От рабской и навязанной природы.
Пространство — это стёртый манекен,
Забывший год и вышедший из моды.
И если Бог глядит сейчас в окно,
Он видит не людей, а лишь текстуры:
Как свет и тьма сплетают полотно
В отсутствие ненужной режиссуры.
|
Ценен индивидуальный взгляд, строй мысли. Спасибо.
