Быть — не заслуга, а дарение креста,
Сквозь боль, сквозь хрусткий лёд апрельского ненастья.
Вся жизнь — как вспышка в стынущем горсте,
Как в горле комом подступившее счастье.
Не я ступаю — мною стужá дышит,
В меня вливается узорчатость зарницы.
И сердце, что из праха трепетно возникши,
Гвоздями вбито в пятерицу границы.
О, этот мрак! О, этот вздох прощальный
В бульваров промокших оснеженные рамы!
Я весь — дрожанье, преломленное в дальнем
Стекле, где тают призраками храмы.
И внятен мне не крик, а шёпот жгучий,
Что в плоть проник, как соль в песок прибоя.
Неотвратим, как вечность на ладони мучшей,
Подарок этот — быть толпой и собою.
Пусть в вихре дней теряются все цели,
Как листья с клёна, позлащённые и пьяные, —
Мне нечем заплатить за эту каруделю,
За каждый миг, столь огненный и ранный.
И, сознавая всю ничтожность дара,
Которым я дышу, горю и плачу,
Я в пятнах света у кафельного ара,
Я — жизнь, что жизнь саму на части значит.
|