В часах, где кукушка охрипла от сажи,
Пружина свернулась в стальной эмбрион.
Здесь воздух настолько зернистый и тяжкий,
Что кажется — им набивают патрон.
Луч света косой рассекает обои,
Как скальпель, вскрывая подкожный узор.
Здесь время — как пленник, идущий в конвое,
Упёршись в невидимый, плотный затвор.
Ты помнишь, как пахнет остывшее слово?
Как окись на пальцах, как жжёный миндаль.
Мы шьём этот космос из ткани суровой,
Иглой протыкая слоистую даль.
И мир цепенеет в застывшем моменте,
Покрытый налётом, как лаком — макет.
Мы — кадры на старой, немой киноленте,
Которую сбросили в чёрный пакет. |
Вообще на этом сайте довольно сильный состав авторов, и это прекрасно. Но Ваши стихи неповторимы. И я не кривлю душой. За свою жизнь отредактировала столько всего, что аж челюсти сводит. :) У Вас все слова на своём месте, как в слаженном часовом механизме.