Чёрные, чёрные, чёрные вороны
Смерть, а за ней два крыла.
Осточертевшие мертвых доводы
Ужас в глубинах рва.
Странно сидеть, опустив ноги в грязную,
Стылую старую муть.
Видеть в ней лица, трактир горящий,
Немая далекая жуть.
Ты вспоминаешь, смотря куда-то,
Мягкую тень дорог...
Кто ты? Сидящий у рва замка,
Путник, прошедший сквозь высший морок?..
Страшно ли, Странник, смотреть в эту воду?
Видеть в ней сотни глаз?
Кто они? Что они?! Где они, Странник?
Зачем ты призвал их сейчас?
Специально ли? Случай. Удача ― слепая?
Но кто же ты, черт возьми?
Зачем из раза в раз ходишь до края,
Не видя в упор двери?
А разве ли в этом твоя удача?
Но в этом твоя судьба.
Маршрут твой бескрайний, дорога прямая,
Ну что же молчишь, Фома?
Твоими устами глаголят уставы,
Закон — это взгляд темно-серых очей.
Ты ходишь по вечности, на край ступая.
Ответь же мне, Дьявол, промолви мне: "Бей..."
Ты путь пролагаешь, не помня законы.
Закрыты твои глаза.
А люди, бегут, торопясь в Те вагоны,
Забывши про тормоза.
Устав ты не чтишь, ведь и рот твой заклеен.
О старых забыли давно...
Догматы и заповедь иль Чернь и веселье?
А выбрать не суждено.
Тьму обняли руки. "Ну здравствуй, подруга!
Что скажешь спустя пару лет?
Оправдан твой вклад, победила ли ставка?
Что вышло, родилось на свет?"
«Приветствую, милый» ― ответит с улыбкой.
― «Я рада, что ты ожил».
Ты вышел прекрасным, отличным примером!
И сам же меня полюбил...
А как уж ― не важно. Сегодня и это.
Ведь праздник другой нас ждёт.
Я рада, что помнишь, тепло мне от этого.
Минута за год здесь идет.
Я рада, Красавчик, ты мил мне, как прежде,
И Путь твой по-прежнему рядом со мной.
Ну что же мой милый, люби меня вечно.
Черед наш настанет врываться в бой.
Лето 2024 г.
Автор: Росин Глеб.
|