Слышу пульс якорей
в такт течениям лет,
Где наколкой во льдах
стынет времени след.
Ледоколом судьбы
по открывшимся швам,
Замаячила смерть –
держит путь к островам.
К золотым островам,
где молчит кипарис,
Совершает душа
свой последний круиз.
Было хуже в сто крат,
под гипнозом сирен.
Прорастали века
в небо ветками вен.
И безумная песнь
просочилась росой
В океанских полях,
где гуляла босой
Беззащитная Дева
медлительных грёз –
Над тоской моряков,
умиравших всерьёз.
Безрассудней в сто крат
были мы и смелей,
Уходя в никуда
за пределы морей.
За пределы мечты,
за пределы тоски.
И седые ветра
нам трепали виски.
Нас бодрило вино,
спесь сбивали шторма.
Под русалочий визг –
Полоскали борта.
Что в нас пело?
Какие влекли жемчуга?
Мы теряли из виду
свои берега.
Мы чурались застывших,
умученных форм.
Покидали границы
удушливых норм.
Вслед за Духом,
откинув упрямую прядь –
Чтобы снова начать
и опять потерять.
Сквозь телесную немощь,
душевную слизь –
Восходящим потоком
швыряло нас ввысь.
Там, на спинах ветров,
позабыв все слова,
Прозревали иных
берегов острова.
© Виктор Море
|