Я мотылек в лучах заката.
До солнца мне, как до луны
пешком идущим ренегатам,
сложившим крылья без войны
с самим собой; и черепахой
теперь ползущим, чтоб успеть
какой-нибудь кусок захапать
и никогда уж не взлететь.
А я всё бьюсь, пускай напрасно,
пыльца летит с уставших крыл
на павший лист, багрово-красный,
что к солнцу на мгновенье взмыл.
|
